Oxypelagius's Blog

Fette Tote. Tödliche Fette.

oxypelagius — Wed, 25 Jan 2012 15:01:38 +0000

Der Schreiber trauert. Gestern verlor er einen externen Kollegen. Ein Kollege für den das Attribut „ barock“ wie geschaffen war. Immer fröhlich, lebenslustig, witzig – und extrem fett. Als Schreiber ihn vor Jahren bierselig fragte, wie schwer er denn sei, grinste er: „Rate!“ – „130kg?“- „ Von Dir!“ schmetterte er im Börsenjargon, was soviel heißt wie „ würde ich gerne haben.“ Er hatte also deutlich mehr. Noch im November saßen sie zum Abendessen beisammen. Er fraß wie ein Scheunendrescher, aber merkwürdigerweise nicht unappetitlich, sondern dem gehobenen Ambiente durchaus angemessen, allerdings die doppelten Portionen „ Du wirst noch Diabetes bekommen!“ drohte der Schreiber. „ Hab ick allet längst!“ schmatz er mit vollen Backen. Nun ist er tot. Merkwürdig, denkt der Schreiber, die letzten zwei Jahre sind zwei ähnliche Wonneproppen aus seinem Bekanntenkreis in die ewigen Jagdgründe gewechselt. Irgendwo war kürzlich zu lesen, dass ein normaler Mitteleuropäer unserer Tage mehr oder minder locker achtzig Jahre alt wird, sofern ihn nicht Unfall oder Krebs hinwegraffen. Für jedes Kilo Lebendgewicht über 110kg jedoch muss leider ein Lebensjahr in Abzug gebracht werden. Anders ausgedrückt, es gibt keine Fetten und Hochbetagten. Das gibt dem Schreiber, zwar deutlich von besagten 110kg entfernt, doch schmerzhaft zu denken. Und wieder muss wiederholt werden: Unser Leben ist ein winziger Blitz zwischen zwei riesigen schwarzen Blöcken: Der Zeit vor uns und der Zeit nach uns. Es unterscheidet uns im Weltenlauf nichts von einer Eintagsfliege. Schon wieder eine Woche um, Richtung dem anderen schwarzen Block.

Aussetzer

oxypelagius — Fri, 20 Jan 2012 20:30:50 +0000

Der Schreiber grübelt. Wie ist Alzheimer zu erkennen? Eine beruflich schöne Woche liegt zurück. Wann konnte er das zuletzt sagen? Das ist sehr lange her. Als er aus dem Büro nach Hause ins Wochenende aufbrach ging das leichten Herzens, geradezu beschwingt. Das ganze Wochenende alleine! Die Tür das alten Volvo plumpste ins Schloß und er fühlte sich ungemein privatissimo zufrieden. Jetzt nach Hause, ein kleines Nickerchen, dann Lucy bitten ihn ins Kino zu begleiten. Die amerikanische Stig Larsson Verfilmung soll sehr gut sein. Oder doch nicht? Ja, das Kino schon, aber vielleicht lieber ohne Lucy. Es ist bloß wieder nur Stress mit dem Weib. Andererseits, diese Frau im Arm zu halten ist so unbeschreiblich schön. Erst mal heimfahren, mal sehen vielleicht ist Junior zu Hause. Aus seinem Nickerchen ist erwacht ist es nach 20:00 Uhr. Ist wohl doch eher ein ausgewachsener Schlaf, denn ein Nickerchen geworden. Was nun? Lucy schreibt ihm, daß sie heute Abend im Theater ist. Na, wenigstens ist diese Entscheidung gefallen. Mit wem die wohl da hin ist? Vor allem in welches Theater? Wird wohl ihre Gründe haben das nicht mitzuteilen. Das Fernsehprogramm empfiehlt ihm den Film in arte. Monika Bleibtreu. Der Film beschreibt eine Tristesse in Familienbeziehung und Provinzmief, welchem der Schreiber sich durch den Druck auf den Ausschaltknopf der Fernbedienung schnell entzieht. „Wie hieß der große Brechtmime und Proletarierfürst nochmal?“, geht ihm durch den Kopf. Es liegt ihm auf der Zunge. Das dauert eindeutig zu lange. Wut keimt auf. Goschonneck. Erwin Goschonneck. Verflucht! Das Gedächtnis läßt nach. Immer häufiger fallen ihm die einfachsten Begriffe und Namen nicht mehr ein. Begriffe wie „Dogma“ und … Schnell, was ist ihm in der letzten Woche noch alles nicht eingefallen, während eines Gespräches, was ungemein wichtig gewesen wäre, während des Schreiben eines Textes. Es waren etlichen Situationen. Der Name eines Kollegen mit dem er zwar nicht zusammenarbeitet, den er aber fast jeden Tag irgendwann sieht., z.B. Was ist altersbedingt normal? Er vergisst offenbar Tag für Tag mehr. Schlimmer: Er weiß vielleicht gar nicht was er alles vergißt. Schrecklich, die Wortgewalt, auf die er heimlich so stolz ist, schmilzt unmerklich ab. Es gehen neuronal Daten verloren, welche gar nicht vermisst werden bis in die Tiefe Demenz. Ist Demenz gar nicht schlimm, weil Demenz vom Dementen nicht empfunden wird? Brrr. Schauderhafter Gedanke. Lieber Gott, bloß das nicht. Völlig vergessen, er ist doch Atheist. Darauf einen AVERNA. Ups, auch vergessen: Er wollte ja eine Woche keinen Alkohol trinken. Es macht pling. SMS: Lucy ist im Theater “ Gut gegen Nordwind.“ Soll sehr gut sein. Sie amüsiert sich. Der Schreiber hat das Buch gelesen und das Theaterstück auf 3sat gesehen. Um was gings da gleich nochmal?

Nicht der Unglaube, der Glaube ist gefährlich!

oxypelagius — Mon, 16 Jan 2012 16:43:54 +0000

Dem Schreiber geht es besser, fast schon gut. Das Wochenende gab Gutes. Der erste Sonntag seit Jahren erhellt durch Freude auf den Montag. Das gab es schon ewig nicht mehr! Dann auch noch eine Stunde airborne! Herz was willst Du mehr? Lucy!! Würde das Herz spontan antworten! Der Sonntag begann mit einer Zeitungslektüre über junge Theologiestudenten. Ein angehender Rabbiner, ein künftiger katholischer Priester und eine junge Deutsche, welche Islamistik studiert und bekennende Muslima ist und weiblicher Imam werden will. Letztere weiß offensichtlich noch nicht mal, ob das geht. Kapieren diese Menschen nicht, daß ihr Schöpfer, an dessen Existenz sie doch so glauben, dem Zölibat der Katholen, das Ultrapatriarchat der Juden und der Scharia, etc. niemals zustimmen würde? Der Schreiber fragt sich weiter, wie das überhaupt geht: Metaphysisches studieren. Ist es nicht ein Oxymoron das Unbegreifliche zu studieren? Kann man Glauben studieren? Das Ziel jeglichen Studiums kann doch immer nur und ausschliesslich Erlangen von Wissen sein. Der Wissenschaftler wird immer sagen:“ Ich glaube so ist es. Ich werde es beweisen oder widerlegen.“ Der Theologe sagt: “ Ich glaube! Ich will nichts bewiesen oder widerlegt haben.“ In diesem Moment wünscht sich der Schreiber er würde auf einen Lehrstuhl für experimentelle Theologie berufen.

Bleibende Augenblicke

oxypelagius — Fri, 13 Jan 2012 21:50:45 +0000

Der Schreiber interpretiert einen Augenblick für die Woche. Das Foto des Jahres entsteht – abgesehen von der Frage der Definition- in Bruchteilen von Sekunden, wenn der Gedanke zum Bild wird. Sind die technischen Voraussetzungen nicht gegeben, vulgo kein Fotoapparate dabei, bleibt dieses Bild für lange Zeit, vielleicht für immer, ausschliesslich im Bewusstsein des Betrachters. So heute geschehen. Ein junges Mädchen, irgendwo zwischen vierzehn und siebzehn, schlendert über einen großen Platz in der Einkaufszone. Es studiert einen DIN A 4 Prospekt von McDonalds. Ein riesengroßer bunter Hamburger dominiert auf der Rückseite, auch von größerer Entfernung sichtbar, den Reklamezettel. Hellbraun Deckel und Boden, rot die Tomate, grün das Salatblatt und dazwischen ein dunkel brauner fettglänzender Fleischklops. Im plötzlichen Augenschein des Betrachters war zu erkennen, daß das Mädchen genauso aussah. Die sah aus wie ein BigMac! Ganz genauso. Hellblonde Haare, ca. 1,50cm klein, aber genauso breit, adipositös. Ein runder Klops auf Beinen. Roter Pulli, grüne Jacke, braune Jogginghose mit Riesenarsch und fürcherlicher Wampe gefüllt. Der Gesichtsausdruck war sensationell offen. Das arme Ding! Man sah förmlich den unlösbaren Zielkonflikt. Versonnen starrte es in den Prospekt, durch ihn durch und weit darüber hinaus. Einerseits wühlender Hunger, andererseits die Sehnsucht so zu sein wie andere Mädchen gleichen Alters. Für den aufmerksamen Beobachter erschloß sich dieses unlösbare Dilemma mit einem Blick in das gar nicht häßliche Gesicht, welches praktisch halslos auf den Schulter gepfropft schien. Trauer umflorte die Augen, die Mundwinkel zeigten nach unten. War da ein leichtes Schulterzucken? Plötzlich war dem Schreiber klar, daß ihn auch schier unlösbare Zielkonflikte plagen. Keine so offensichtlichen wie bei der jungen Frau, aber seelische. Die vergangene Woche lief fantastisch. Die berufliche Tristesse durch eine neue sehr ambitionierte Aufgabe mit weitreichender Machtfülle erfreut bis in die Haarspitzen. Endlich wird wieder ein Montag sehnlicher erwartet denn ein Wochenende. Die wichtigste private Baustelle aber ist ein tiefe Wunde ins Gemüt gerissen. Lucy. Wenn ihn die Gattin in liebevollste Weise umsorgt, ihn mit kleinen und großen Aufmerksamkeiten geradezu überschüttet, überkommt ihn eine Mischung aus Dankbarkeit und tiefster Scham. Seine Gedanken sind bei Lucy. Und er weiß die ihrigen sind bei ihm. Die beiden meiden seit Wochen jeden Umgang, senden jedoch immer wieder gegenseitig gerade so viele Signal, damit jeder vom anderen weiß: Hey! Ich denke an Dich! Bin immer noch da. Wieso ist lieben so viel schwieriger denn hassen?

Was ist ein Schlachtross?

oxypelagius — Tue, 10 Jan 2012 09:44:24 +0000

Kopfschütteln ist nicht nur beim Schreiber angesagt. Gut, die Älteren behaupten seit Menschengedenken, dass die nachfolgende Generation frech, dumm und ungebildet ist. Alter Mann hüte Dich also. Du warst auch mal jung. Nur was unser Schreiber gegenwärtig beobachten und erleben muss, spottet jeder Beschreibung und er fragt sich wohin das alles führen soll. Natürlich muss ein Hauptschüler keine Integralrechnung benutzen, natürlich muss er nicht unbedingt wissen, wo Surinam liegt. Was hingegen Fachleute, welche ihr Wissen zum Markt tragen, so absondern und oder nicht wissen, erstaunt. Kann es sein, dass im Internetzeitalter es möglich ist ohne Lesen, also echtes „Studieren“ im Sinne des Wortes, durch ein Studium zu kommen, ja sogar hohe akademische Weihen zu erringen? Hier seien nun ein paar Aufzählungen aus des Schreibers Alltag unter Akademikern einfach so in den Blog gesetzt, wie ein Pfurz, der nur wirken soll sozusagen: Ein Diplomvolkswirt hat noch nie das Wort „ borniert“ gehört. Ein Bankkaufmann kann keinen Dreisatz. Ein Diplom Mathematiker und Dipl. Ing. Informatik hat noch nie von Leibniz gehört. Eine Filialleiterin hat zwar schon öfter das Wort „identisch“ gehört, weiß aber nicht genau was damit gemeint ist. Ein Abteilungsleiter fordert seine Untergebenen mehrfach zu einer „konzentrierten Aktion“ auf. Auf den Hinweis, das hieße „konzertierte Aktion“ faucht er hilflos: „ Sind wir an der Oper?“ Eines Kollegenvorschlag eine Matrix aus Handlungsoptionen für bestimmte Prozesse zu erstellen, wird mit dem Satz: „ Matrix reloaded, oder wie? Wenn killen wir?“ Hier sind nur einige wenige Kopfschüttler des Allgemeinwissens aufgezählt. Dutzende Fachabsurditäten müssen gnädig verschwiegen werden. Dafür bringt liebenswürdige Blödheit oft auch Erheiterung. Als ein Bereichsleiter den Schreiber jovial auf den Buckel haut: „ Na Du altes Schlachtross, wie geht es Dir?“ fordert ihn, Schreiber, ein jüngerer wohlmeinender Kollege flüsternd solidarisch auf zum Betriebsrat zu gehen und das zu melden. Einem älteren Kollegen mit dem Schlachter zu drohen, sei wohl das Allerletzte! Bestimmte Sketche kann sich selbst der verwegenste Dichter nicht ausdenken. Oder hat der große Boss möglicherweise doch nicht das große Streitross der Ritter gemeint, sondern wirklich die Schindmähre vorm Abdecker? Ne, so sybillinisch ist diese Krämerseele nicht.

Pantha rhei

oxypelagius — Sat, 07 Jan 2012 23:09:50 +0000

Der Schreiber hungert. Er hungert nach Sonne. Er hungert nach Betätigung. Er hungert wegen einer notwendigen Diät. Er hungert nach Lucy. Wieder ein Tag mit Lesen verbracht. Georg Lichtenberg, das verwachsen bucklige Genie aus Göttingen ist gerade sein Objekt des Grübelns. Es war ein Zufall, das ihn ihm wieder ins Gedächtnis rief. Irgendein Zitat an einer Werbetafel und der Schreiber erinnert sich, daß er von Freunden vor Jahren die 2001-Edition, gebunden, wenn auch schon damals antiquarisch, geschenkt bekommen und irgendwann in einem seiner mittlerweile dreifach belegten Bücherregale vergraben hat. Welche Kraft der Worte im 18ten Jahrhundert! Immer wenn der Schreiber solch messerscharfe Aperçu liest, wird er von schmerzhaften Neid befallen. Diese geile Lakonie! Wieso bleibt Vergleichbares ,von ihm an den unmöglichsten Orten durchaus auch geboren, nicht in seinem Gedächtnis haften? Was ist nur damals geschehen, daß in diesem Jahrhundert, solche Geistesfülle gedieh? Jean Jacques Rousseau, Lessing, Goethe, Schiller, eben Lichtenberg..und und und. ( Beinahe wäre doch der große Königsberger, Imanuel Kant, in der Aufzählung vergessen worden!) Nein, was hatte das 18te Jahrhundert alles für die Menschheit gebracht! Den absolutesten Absolutismus seit Nero und Calligula mit Ludwig den XIV, in der Folge die radikalste Revolution mit dem Hinwegfegen des Adels für immer, daraus die erste säkulare Kultur seit Christi Geburt. Goethes Faust wurde zum neuen Testament der Naturalisten, eine Gegenbibel. Welch Explosion in der Entwicklung der Menschen! Ein moderner Philosoph ( Adorno?) schrieb einmal die Menschheit wurde von drei großen Traumata geschlagen: Die Entdeckung der Kopernikus Weltsicht, die Darwinsche Evolution und Freuds Behauptung, daß wir nicht Herr in unserem Körper selbst sind. Einige Sätze Lichtenbergs, der die Letztgenannten nicht kennen konnte, ließen ihn diese Thesen verstehen. Auch wenn das Pendel immer wieder zurückschlug und zurück schlagen wird. Wir leben doch immer in der besten aller Zeiten. Wie werden unsere Nachfahren von uns reden? Vermutlich werden sie es “ Das Kohlenstoffjahrhundert“ nennen, weil wir in einem erdgeschichtlichen Wimpernschlag von nicht mal 150 Jahren das verbrennen, was Jahrmillionen an Energie “ angespart“ wurde. Der Schreiber wünscht sich ein einziges Mal doch in den gleichen Fluß zu steigen, durch die Zeit zu reisen. Das geht aber nur in Büchern, doch was nützen die Lehren daraus, wenn die Lebenszeit nicht ausreicht davon zu profitieren? Was mag wohl ein philosophisches Buch einem Neunzigjährigen geben? Nichts! Absolut nichts. Man hört nie auf mit Lernen, doch es nützt uns mit fortschreitenden Alter immer weniger. Außer die Bibel, sie beschreibt wie es weiter geht im „great beyond“. Wer das glaubt wird wirklich selig.

Vergebung statt Vergeltung

oxypelagius — Thu, 05 Jan 2012 16:37:12 +0000

Zugegeben der Schreiber tut sich gegenwärtig schwer damit. Er ist in der zweifelhaft glücklichen Lage sich an einer ehemaligen Chefin zu rächen, welche ihm durch Lüge und Intrige seine Karriere nachhaltig versaut hat. Nein, es ist kein Transgenderdrama. Sie ist nur zufällig in diesem Zusammenhang eine Frau, welche sich allerdings mehr als männlich verhält. Aber ist Rache wirklich so süß? Für den ersten Moment stimmt das schon, aber diese Süße verklingt und hinterlässt einen schalen Geschmack. Nachhaltigkeit ist ein abgelutschtes Wort, welches zu gebrauchen hier aber exzellent passt. Wer rächt handelt und denkt sehr kurzfristig und primitiv. Was wäre nun, würde der Schreiber das Miststück loben und an eine Stelle hin insistieren, welche ein vielfaches attraktiver ist, als die Lady selbst? Was an und für sich in diesem Falle überhaupt keine Kunst wäre. Bedingung müsste sein, dass sie erfährt, dass der Schreiber dahinter steckt. Das ist zu bewerkstelligen. Der Verantwortliche und Schreiber hören aufeinander. Wie ist das nun mit Rache? Rache ist eine Schwester der Moral, immer vergangenheitsbezogen. Der Hingerichtete kann seine Taten nicht mehr bereuen oder sie gar wieder wenigstens versuchen wieder gutzumachen. Der Henker eines Mörders ist der Mörder eines Mörders. Er befördert wissentlich und willentlich einen Menschen vom Leben zum Tode. Was wäre besser zu machen? Dem Mörder (hilfsweise Dieb, Betrüger usw.) ist seine Missetat immer vor Augen zu halten und ihn zur Besserung anzuhalten. Das ist eine weit schlimmere Strafe aus ihn um Leben und somit Verantwortung zu bringen. Bleiben wir bei dem Beispiel des „Karrieremordes“, der selbstverständlich nicht mit einem leibhaftigen Mord zu vergleichen ist. Jeder versucht in dem Haifischbecken eines großen Dienstleisters seine Claims abzustecken. Ihr Verhalten vor fast drei Jahren, lügen, verleumden und abservieren ist eigentlich nur systemimmanent. Sie hat einer Freundin was versprochen, was sie auf Kosten Schreibers halten musste. In Schreibers Alter gibt es keine großen Ambitionen auf Chefsessel mehr, vielmehr will er sicherstellen, dass die Alimentierung von Brut, Ego und Passion die letzten zehn Jahre seines Berufslebens auskömmlich gesichert sind, man ihn in Ruhe läßt. Er hat die letzten schlimmen Jahre gelernt, dass Gelassenheit weit gesünder und mindestens genauso befriedigend sein kann. Die Muse und das Vergnügen sich ans Ufer des Flusses zu setzen um zu warten bis die Leichen seiner Feinde vorbei treiben, wurde wundenleckend zur klugen Erkenntnis. Die Widersacherin ist – um allegorisch zu bleiben – nun keine Leiche, sondern eine Ertrinkende, die er triefend an Land zieht und zu seiner Ergebenen (nicht Untergebenen) macht. So der Plan. Mal sehen was die nächsten Tage bringen. Es fühlt sich gut an sich Freunde statt Feinde zu machen.

Hammer deja vú!

oxypelagius — Sun, 01 Jan 2012 16:40:36 +0000

Der Schreiber ist wie vor den Kopf gestoßen. Vor einigen Monate war ein Kommentar hier im blog zu lesen, wonach er sich wohl ziemlich überschätzen würde. Das bereitet ihm seither echtes Kopfzerbrechen. Wie ist die Selbstwahrnehmung? Wie das der Umwelt ?Die drei Wahrnehmungsebenen – hier schon öfter erwähnt – das Ich, das Ihr, das Mir sind im Kopf des schreibenden Denker oder denkenden Schreibers wie kaum was anderes. Er überlegt, sinniert, ob das wohl das Wesen der Narzißmus sei? Oder geht es allen Menschen so, nur der Grad der Artikulation ist verschieden? Gestern nachmittag gab es das Silvesterkonzert der Dresdner Semper Oper im ZDF. Gute Gelegenheit sich den Ohrenschmaus mit der viel zu wenig genutzten BOSE-Anlage anzutun. Das Thema war Franz Lehar und seine Operetten, was der Schreiber aber zu diesem Zeitpunkt noch nicht wusste. Er war alleine, setzte sich in den Sessel. Die erste Melodie kam ihm schon vertraut vor. Der an sich völlig Unmusikalische fühlte sich immer wohliger. Plötzlich fiel es ihm wie Schuppen von den Augen: Vor fast fünfzig Jahren als kleiner Junge hatte er Marcel Prawys Opernführer im Fernsehen gesehen. Nicht weil er musikalisch war, nein, das alte Schwarzweissgerät konnte nur einen Sender. Gezwungenermaßen war zu einer Zeit in der er glotzen durfte, und diese Zeit war genau eingeteilt, immer ein Opern- oder Operettenquiz auf dem Programm. Das hatte seine Mutter nicht geplant. Es war das einzige Programm, das genau zu diesem Zeitpunkt zu sehen war. War es Sonnabendnachmittag? Es war immer nach mehren Stunden lesen. Er weiß es nicht mehr…Plötzlich nach all den vielen Jahren, war diese Sendung da. Vor seinem geistigen Auge erschien der braune Kasten mit dem kleinen Bildschirm, flimmernd durch billige Antenne ins Haus geholt. „Gern hab ich die Fraun geküsst, nie gefragt ob es gestattet ist…“ Seine Mutter lachte sich seinerzeit scheckig, wenn der kleine Wicht das mitgesungen hat. Silvester 2011 begann die Melodie mit wenigen Akkorden und der Text war sofort im Kopf! Was ist das? Da fielen sie ihm ein, all die Melodien, die Texte, die elegant gekleideten Menschen, welche in seinem Kuhkaff im echten Leben nie zu sehen waren. “ Dein ist mein ganzes Herz..“ Diese Schmachtfetzen sind schwarzweiß flimmernd in gräßlicher Auflösung auch heute noch trotz HD und Farbe und Dolby und und und.. Was kann unser blumenkohlartiges Gebilde unter unserer Schädeldecke alles? “ Meine Lippen sie küssen so heiß…“ “ Freunde, das Leben ist lebenswert..“ Es war wie ein Rausch. Kurz vor 19:00: “ Komm! wir müssen los. Die warten schon auf uns…“ mahnte die Gemahlin zum Aufbruch für die Silvester Party. Eine unsägliche Wut übermannte ihn. Welch eine Beherrschung dieser Wut für ein stilles “ Kleinen Moment bitte noch. Es ist gleich aus.“

Nichts ist heilig, heilig ist nichts,

oxypelagius — Fri, 30 Dec 2011 09:23:28 +0000

Dem Schreiber ist nichts heilig. Damit kann er gut leben, denn das ist durchaus ein Kompliment. Wem nichts heilig ist, der bewahrt sich den Sinn für die Natur. Interessierte Kreise, also Klerus, Adel und sonstige Herrscher, unterschieden schon immer zwischen Sakralem und Profanem, verwebten es aber immer meist recht irdischen Interessen folgend mehr oder minder geschickt. Wollte sich man eines unliebsamen Zeitgenossen entledigen und es war ihm kein profaner Rechtsbruch, wie Diebstahl, Betrug, Mord etc. nachzuweisen, war es ein Leichtes, da ohne Notwendigkeit vernünftiger logischer Beweise, ihm ein Sakrileg zu unterstellen. Aber es gar nicht so weit in die dunkle Vergangenheit zurück zu blicken. Es sind auch in zivilisierten Rechtssystemen noch metaphysische, Fragmente der Rechtssprechung zu entdecken. Zweifelsohne die letzten Überbleibsel alter Herrschaftsparagrafen, wie Staatsverunglimpfung, Kranzgeld, Inzestverbot. (Von Gesellschaften mit in jeder Hinsicht „unzivilem“, nichtsäkularem (Un-)Rechtssystemen ganz zu schweigen. Das würde den Rahmen sprengen.) Das Recht auf Religionsfreiheit sollte keinem humanen säkulärem Staat heilig sein. Ist es doch letztlich das Recht auf nicht wissen müssen, sondern glauben dürfen. Und dies bedarf logisch keinerlei Regelung. Da Wissen, dank Internet etc, weltweit quasi beliebig verfügbar ist, wird das Metaphysische, Transzendente immer weiter verdrängt. Besonders obskure, tragisch komische Auswirkungen bekommt dies, wenn Theologen ihren Verstand gebrauchen müssen. So ist es durch den Pontifex abgesegnet, an den theologischen Hochschulen erlaubt, das Fegerfeuer aus dem Lehrplan zu nehmen. Es ist per irdischen Beschluss seiner Heiligkeit kurzerhand abgeschafft. Weit delikater aber ist die Erkenntnis und mittlerweile Doktrin, dass der Evangelist Lukas in Jesu Geburtsgeschichte mächtig geflunkert und fabuliert hat. Tausendzweihundert Jahre feiern Christen ein Ereignis, dass so nicht einmal im Entferntesten stattgefunden hat. Die Weihnachtsgeschichte ist als Geschichte, Legende, Märchen existent, Bestandteil unserer Kultur, wie unsere Jahreszeiten, der Kalender, die Wocheneinteilung, die Uhrzeit, die Sprache usw. usf. Ein kluger Mann sagte mal Geschichte sind die Lügen auf die sich die Menschheit geeinigt hat. Das muss uns nicht heilig sein, notwendig reicht völlig.

Lesbisch werden

oxypelagius — Wed, 28 Dec 2011 15:31:22 +0000

Der Schreiber wird lesbisch! Nein, nicht so wie in den einschlägig angebotenen Filmchen, welche geifernd, testeronverseuchend die tieferen Regionen der Männer bedienen, der Fortpflanzung dienen. Diese kuhäugigen Silikontussen, welche nur Vokale durch die Zähne zischen und zwei drei Zeitwörter gurren können, öden ihn an. Es ist das sinnlich sanfte zweier Menschen,welche wissen wie wo welche Blicke und Berührungen die Schmetterlinge flattern lassen. Das Ganze natürlich natürlich ohne Kalkül. Immer öfter beobachtet er, daß ihn Zärtlichkeiten unter Frauen berühren. Nicht mehr das lendenwütende Penetrieren ist es, das er will. Das sanfte Hinschmelzen der Geliebten. Atemloses Flüstern, statt keuchendes Schreien. Glut, statt Strohfeuer. Blicken und fühlen, statt ficken und wühlen. Sind das Nachwirkungen seiner nun fast fünf Jahre zurückliegenden Prostataentfernung nach Krebsbefund? Eine schwächere Erektion so völlig eruptionsfrei bringt Melancholie, kaum gekannt introvertierte Libido. Lust auf Zärtlichkeit, Sinnlichkeit. Cunnilingus als Leckermaul, nicht mehr dominanten Fellatio. So sucht er Kopfkino fördernde Video und Literatur um sich unbefleckt zurück in die Adoleszenz zu träumen. ( Aimeé und Jaguar! Stil, Niveau und Knistern.) Altern ist nur was für Feiglinge. Vorwärts immer, rückwärts nimmer. Glücklich werden durch glücklich machen.